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O amor de Deus está presente por toda parte. A natureza fala da sua grandeza em cada detalhe.

E o amor de Deus é a própria esperança se derramando sobre toda a criação.

Quando observamos as cinzas de um campo queimado, talvez pensemos que a vida ali se extinguiu para sempre.

Mas em pouco tempo as plantas brotam, mais verdes que nunca, mostrando que nada consegue deter a vida.

Quando vemos os escombros deixados pela fúria das tempestades, pode nos parecer que nada mais poderá existir em tão deprimente paisagem.

No entanto, em breve tempo as mãos hábeis e competentes dos homens deixam o local em condições de ser habitado novamente.

Quando olhamos vastas extensões de terras esturricadas pela estiagem, temos a impressão de que a vida bateu em retirada, para sempre.

Mas, para espanto de todos, a chuva cai de mansinho, penetrando o solo castigado, acordando as sementes que jaziam adormecidas e, em pouco tempo o que era deserto se converte em imenso jardim multicolorido.

É assim que Deus nos fala da esperança, a cada instante.

Foi observando esses pequenos detalhes da natureza, que um poeta escreveu o seguinte poema:


***


E eu que achei que a lua não brilhasse sobre os mortos no campo da guerrilha,
sobre a relva que encobre a armadilha ou sobre o esconderijo da quadrilha,...
Mas brilha.


E achei que nenhum pássaro cantasse, se um lavrador não colhe o que planta,
se uma família vai dormir sem janta com um soluço preso na garganta,...
Mas canta.


Também pensei que a chuva não regasse a folha cujo leite queima e cega,
a carnívora flor que o inseto pega ou o espinho oculto na macega,...
Mas rega.


Pensei, também, que o orvalho não beijasse a venenosa cobra que rasteja,
no silêncio da noite sertaneja, sobre as ruínas de esquecida igreja,...
Mas beija.


Imaginei que a água não lavasse o chicote que em sangue deprava,
quando, de forma monstruosa e brava, abre trilhas de dor na pele escrava,...
Mas lava.


Apostei que nenhuma borboleta - por ser um vivo exemplo de esperança -
dançaria contente, leve e mansa sobre o túmulo de uma criança,...
Mas dança.


E eu pensei que o sol não mais aquecesse os campos que a guerra empobrece,
onde tomba do homem a própria espécie, e a sombra da dor enlouquece,...
Mas aquece.


Por isso achei que eu não mais fizesse poema algum, após tanto embaraço,
tanta decepção, tanto cansaço e tanta espera, em vão, por teu abraço,...
Mas faço.


Desconheço o autor
foto: DW-World. DE







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